姜瓷被雨水冻得近乎麻木，直到坐上凌晨的末班公交，才慢慢找回一点知觉。她没有目的地，只是跟着路线一路坐到终点，在老城区的巷弄里，找到了一间挂着出租牌子的小公寓。

房子在六楼，没有电梯，楼道狭窄昏暗，墙壁斑驳脱落，随处堆着旧家具和杂物，空气中弥漫着潮湿的霉味与油烟味。推开门，不足四十平米的空间一览无余：一间狭小的卧室，一个迷你厨房，卫生间连转身都困难，唯一的窗户对着隔壁楼的墙壁，白天也要开灯。

这与沈家庄园动辄几十平米的卧室、全景落地窗、恒温系统、全屋智能的奢华，是天与地的差距。

可姜瓷站在空荡荡的房间里，却前所未有地安心。

没有无处不在的佣人目光，没有沈听澜随时可能降临的压迫感，没有需要时刻遵守的规矩，也没有必须扮演的温顺沈太太。这里很小，很旧，很破，却完完全全属于她。

她付了三个月租金，简单收拾了一下，把仅有的一个箱子打开，将衣物一件件挂进陈旧的衣柜。最后，她从箱子最底层，捧出一个被保护得极好的旧木盒。

木盒是普通的桃木材质，边角被磨得光滑，上面刻着一朵简单的小提琴花纹——那是父亲亲手做的，是她从小到大最珍贵的东西。

三年来，无论在沈家过得多压抑，多委屈，她都把这个木盒带在身边，寸步不离。

姜瓷轻轻掀开盒盖，里面没有金银珠宝，没有贵重物品，只有一叠泛黄的老照片、父亲常用的一把小锉刀、一本破旧的制琴笔记，还有一张折叠整齐、被小心保存的纸条。

她颤抖着指尖，展开那张纸条。

上面是父亲熟悉而有力的字迹，只有短短八个字：琴在，人在，琴失，人散。

眼泪毫无预兆地砸在纸页上，晕开淡淡的墨痕。

姜瓷捂住嘴，才没让自己哭出声。

父亲姜清和，是国内数一数二的小提琴制琴师，一生痴迷制琴，最巅峰的作品，便是一把名为流光的古董级小提琴。那把琴音色绝美，工艺绝伦，是父亲的心血，也是姜家的传家之宝。三年前父亲离奇失踪，流光琴也随之消失，活不见人，死不见尸，只留下这一句隐晦的线索。

过去三年，她被困在沈家，被困在无爱的婚姻里，连寻找真相的资格都没有。每天小心翼翼，察言观色，生怕触怒沈听澜，连提及父亲都成了奢侈。

如今，她终于自由了。

姜瓷紧紧攥着那张纸条，将脸埋在木盒上，压抑了三年的哭声，终于在这个狭小破旧的出租屋里，无声地爆发出来。

她发誓，一定要找到流光琴，一定要找到父亲失踪的真相。

这不仅是为了父亲，也是为了给她自己，一个活下去的底气与方向。

窗外天色微亮，第一缕晨光透过狭小的窗户照进来，落在她颤抖的肩膀上。姜瓷慢慢抬起头，擦干眼泪，眼底不再是绝望与委屈，而是一种破釜沉舟的坚定。

从今天起，她不再是任何人的附属品，不再是沈听澜的契约妻子，她只是姜瓷，一个要找回父亲、要重拾小提琴、要为自己活一次的普通人。

她把木盒小心放在床头，将那张纸条贴身收好，然后走到窗边，看着楼下清晨苏醒的老街，轻轻吐出一口气。

过去的已经过去，从今往后，她要向前走。