铛。

锅铲在铁锅上敲出一声短促的响，比刚才那一下更沉。岑晚晚没动，眼睛盯着眼前这个摘了头盔的男人。他西装笔挺，公文包夹在腋下，电动车停得规规矩矩，像刚从写字楼下班的普通白领。

可她不信。

刚才巡逻车还在路口亮着灯，便利店店员缩在玻璃后头偷看，外卖员拍完照就跑——这种时候冒出来一个穿西装的顾客？不是食盟就是执法队请来的说客。

“还能点单吗？”男人又问了一遍，声音不高，带着点沙哑。

岑晚晚把锅铲往锅沿一靠，手没松。她耳朵抖了抖，听风里的动静。巷口静得反常，连垃圾桶翻倒的声音都没有。赵铁柱那辆巡逻车还停在五十米外，车窗降着缝，里面黑乎乎的，看不出有没有人。

她没答话，只是用铲子轻轻刮了下锅底残渣。滋啦一声，焦皮碎屑飞起，在路灯下打了个旋。

男人叹了口气，把手伸进公文包。

岑晚晚瞬间绷紧，锅铲抬到胸前。

但他掏出来的不是武器，而是一张证件。

烫金边，暗纹底，封面印着“国际美食协会认证执照”几个字。他举到与眼同高，灯光照上去，反光刚好落在岑晚晚脸上。

“我是合法餐饮监督顾问，”他说，“此摊位已纳入保护名录。”

岑晚晚没动。

“哪个名录？”

“全球濒危街头美食遗产保护名录，编号CN-1937。”

“听着像假的。”

“你可以打官网电话查。”

“我没钱充话费。”

男人嘴角抽了一下，像是想笑，又忍住了。他低头看了眼自己腕表，三十八分，不多不少。

巷口巡逻车对讲机突然响了。

“确认证件真伪，暂不介入。”

声音不大，但足够清晰。

车内红灯灭了，引擎启动，车缓缓开走，轮胎压过沥青路，没有加速，也没有回头。

岑晚晚这才把锅铲放下半寸，但依旧握在手里。她盯着那张证，目光从编号扫到钢印，再到持证人照片——确实是眼前这张脸，银灰眼睛，左眉骨有道疤，和白天那个买煎饼的怪人一模一样。

“你不是考古队的？”

“兼职。”

“那你白天咳血、掉破纸片，也是兼职演的？”

“血是真的，纸片也是真的。”他合上证件，塞回包里，“但我没骗你。你现在不能倒。”

“谁说我要倒了？我锅都还没拆。”

“你的工具架断了两根，蒜汁瓶碎了，雨靴漏粉，账本糊了糖浆。”他扫了一眼摊位残骸，“换别人早收摊了。”

“所以我不是别人。”她弯腰捡起一块破布，擦了擦锅沿，“你拿个证就能赶走城管？这玩意儿比辣椒粉还灵？”

“它代表一种程序正义。”他顿了顿，“虽然实际效力也就撑二十四小时。”

“那之后呢？”

“之后你自己扛。”

岑晚晚嗤了一声，把最后一块面糊舀进锅里。滋啦一声，油泡炸开，香气混着焦味往上冲。她刷酱，撒葱花，动作利落，像在发泄什么。

“所以你是谁派来的？”她头也不抬，“赵铁柱背后有人，你背后是谁？食盟？守灵人？还是哪个吃饱了撑的基金会？”

“没人派我。”

“那你图啥？”

“图你别死在第一关。”

她手一顿，铲子停在半空。

“第一关？听着像闯关游戏。”

“现实比游戏难搞。”他往后退了半步，“我只能保你一次。下次他们不会认证，只会认人。”

“那你这次来，是给我送提醒的？”

“算是。”他转身去推电动车，“记住，别信穿制服却不说命令来源的，别吃陌生人给的夜宵，别让任何‘帮忙’的人碰你的锅。”

“完了？”

“完了。”

他跨上车，踩了踏板。车灯亮起，照出前方一小段路。他没回头，直接骑走了，背影很快被街角吞没。

岑晚晚站在原地，锅里的饼皮边缘已经卷起焦边。她翻了个面，继续煎，动作没乱，但耳朵一直竖着，听着远处动静。

便利店灯还亮着，店员探出半个身子，朝她比了个“OK”的手势。她没理。

巡逻车走了，可压迫感没散。就像暴雨前闷在喉咙里的那股气，看不见，摸不着，但你知道它就在那儿，等着劈下来。

她把煎饼铲进纸袋，放在一边。没顾客，但她做了。像是告诉谁：我还开着。

她蹲下身，拉开备用面袋，手指在里面摸了摸。五个调料瓶都在，裹在布里，没碎。辣椒粉包换了新的，藏在最底下。她捏了捏，硬邦邦的，跟以前一样。

右掌心那道红印还在发热，热度比刚才低了些，但纹路更清楚了。她撩起袖子看了一眼，线条像被人用细笔描过一遍，边缘锐利，颜色深红，不像血，倒像烧红的铁丝嵌在皮肉里。

她没慌。

把袖子拉好，站起来，重新点燃炉火。炉芯噗地一声燃起蓝焰，映在锅底，晃出一片水波纹。

她拿起锅铲，轻轻敲了下锅。

铛。

声音不大，但传得远。

像是回应，巷子另一头传来金属碰撞声——是王婶收摊时碰倒了烤炉架子。接着是锁链拉上的声音，脚步渐远。

街上人少了。

路灯昏黄，照得地面发灰。垃圾桶边上那只流浪猫探出头，闻了闻空气，又缩回去。风从巷口灌进来，带着一股潮湿的油味。

岑晚晚靠着推车站定，手里锅铲垂下，指尖蹭过铁皮工具架。刚才那一战留下的划痕还在，歪歪扭扭，像小孩写字。她用铲子尖沿着那道痕描了下，发出轻微的刮擦声。

她低头看手机。

信号满格，但没新消息。

那张淡红色的糖纸还在围裙口袋里，没被动过。她拿出来看了看，边缘有点毛了，像是被手心汗浸过。她把它折好，塞进账本夹层。

账本翻开，那行“火自内生，敌自名来”被糖浆黏住半截，字糊了。她拿指甲刮了刮，纸破了，字也断了。

她合上本子，拍了拍灰。

头顶的遮阳棚只剩半边，用铁丝绑在推车上，风一吹就晃。她不想修。反正明天还不知道能不能摆。

她把剩下的面糊全倒进锅里，一口气做了三张饼。两张卷好放保温箱，一张自己啃。咬到第三口，发现酱刷多了，咸得她直皱眉。

“操。”她吐出一口，“手抖了。”

但她没停下，继续吃。

吃完把纸袋扔进桶，抹了下嘴。胎记在灯光下泛着暗红，像块烧热的铜片贴在眼角。

她抬头看向巷口。

空的。

燕九卿走了，赵铁柱撤了，连偷拍的外卖员都没再出现。表面看，危机解了。

可她知道没那么简单。

一个能拿出国际美食证的人，不会大半夜骑电动车来救一个小摊。他有目的，只是现在不说。就像赵铁柱袖口露出的那张儿童涂鸦，看着温情，实则是个警告——你女儿也曾失味，你该懂规矩。

她摸了摸锅底。

温的。

锅没事，纹路也没再发红。可她不敢放松。刚才那场对峙太顺了，顺得像排练过。燕九卿出现的时间、方式、证件的威慑力，全都卡在节点上，像是专门来给她搭台唱戏的。

可唱完这一出，接下来呢？

她不知道。

她只知道，自己还在原地，锅没丢，火没灭，手还能动。

这就够了。

她把铁锅转了个面，重新抹油。油膜铺开，在灯光下泛出一层虹彩。她拿起铲子，轻轻敲了下锅沿。

铛。

声音清脆，像在点名。

她望着空荡的巷道，低声说：“没那么简单收场……”