凌晨三点，巷口的风还是冷的。岑晚晚是被自己右眼尾那块胎记烫醒的，像有人拿火柴头在皮肤上轻轻蹭了一下。她猛地吸了口气，鼻子撞进一股甜腻味——不是糖浆那种甜，是掺了香精的工业糖水混着烂水果发酵的气味，黏糊糊地往鼻孔里钻。

她撑着地坐起来，手一软差点又栽回去。耳朵嗡鸣还没散，膝盖上的油渍已经干成硬壳，硌得生疼。锅还在她右手边，锅柄沾着血和灰，摸上去冰凉。她没松过手，哪怕昏过去也没松。

推车顶棚那半盏灯还亮着，照出地面一道裂痕，比昨晚宽了至少两指。她眯眼扫了一圈，战术手套不见了，三个黑衣人也跑了，但空气不对劲。太静了，连野猫都不叫了。

她刚想站起来，眼角余光瞥见油桶和推车夹缝里卡着个银灰色小胶囊，指甲盖大小，表面有细密纹路，正从缝隙里往外冒淡粉色雾气。雾飘得不高，贴着地爬，碰到墙角垃圾袋时，袋子上的霉斑突然开始发黑、卷边，像是被腐蚀了。

“搞什么阴间泡泡糖？”她骂了一句，抄起锅铲就捅过去。胶囊被铲飞，在空中转了半圈，“啪”地砸进排水沟，碎成两截。粉雾瞬间扩散，但她早捂住了口鼻，屏住呼吸往后跳。

三秒后，雾气接触地面污水，发出“嗤”的一声，腾起一股白烟。她脚边的塑料瓶开始软化变形，像被高温烤过。

她低头看自己雨靴，鞋尖已经有点发皱。“好家伙，这玩意儿是想把整条街腌成酸菜？”

她顾不上腿软，赶紧把推车侧面通风口关死，又扯下保温箱的遮阳布盖住整个灶台。做完这些，她靠在铁皮车上喘气，耳膜还在突突跳。那股甜腻味没散，反而顺着风往街面飘。

巷子口传来脚步声，不是战术靴，是拖鞋拍地的声音。一个穿睡衣的大叔晃晃悠悠走过来，手里拎着空啤酒瓶，走到街心忽然停下，左右张望，一脸懵：“我……我出来买夜宵？我家老婆子不是去年就……”他话说到一半，眼神发直，瓶子“咣当”掉地，人原地转了个圈，又迷迷糊糊往回走。

接着是卖煎饼的大姐，抱着收款码站在摊前，客人递钱，她盯着二维码看了五秒，突然问：“这……这是我闺女的脸？”说完蹲地上哭起来。

一个小学生模样的男孩站在路灯下大喊：“妈妈！妈妈你去哪了！”可他妈就在他身后三步远，拽都拽不住。

岑晚晚牙根发紧。这不是巧合，是冲着整条街来的。她抬头看风向，粉雾正顺着东南风往主街漫，再过十分钟，半个夜市的人都得变成记忆断片。

她抓起铁锅往地上一顿，哐地一声巨响。锅是铸铁的，沉，敲一下震得虎口发麻。她不管，继续敲，一下接一下，节奏越来越快。金属撞击声在窄巷里来回反弹，形成一片高频杂音。

她记得盲眼老头说过，某些气味传播依赖空气共振，声波乱了，路径就偏。现在管不了那么多了，能拖一秒是一秒。

果然，粉雾蔓延的速度慢了下来，像撞上无形墙，边缘开始打旋。几个原本眼神涣散的人晃了晃脑袋，有个大爷甚至停下来说了句：“哎我手机呢？刚才还在刷短视频……”

有效果。她咬牙继续敲。

铛！铛！铛！

每敲一下，手臂都像被反震力拆一次。她昨天就没睡，现在全靠肾上腺素吊着。汗顺着额角流进眼睛，辣得睁不开。她甩了甩头，丸子头上的厨师帽歪到一边，右眼尾胎记又开始发烫，这次是持续性的，像有根针扎在皮下。

她停下来喘口气，环顾四周。粉雾虽然减缓，但没停。必须找到源头。

她闭上眼，鼻子动了动。小狐血脉的好处这时候显出来了——她能从一堆混杂气味里挑出异常点。空气中有炸串的油烟、垃圾桶的馊味、还有人身上散发的汗臭，但在这些底下，有一丝极淡的腥甜，像是动物内脏泡在糖水里发酵的味道。

她循着味逆风走，脚步虚浮，但方向没偏。走到巷口垃圾桶旁，她一眼看见那只黑色战术手套——就是昨晚掉落的那只，掌心防滑胶粒朝上，静静躺在湿漉漉的地面上。

她蹲下，用锅铲尖挑起手套，翻过来一看，内衬缝线处有轻微鼓包。她撬开缝线，抖出一小撮粉末，颜色和刚才的粉雾一模一样。

“合着你们还玩二次投放？”她冷笑，把粉末倒进排水沟，又用铲子狠狠刮了几下水泥地，确保不留残渣。

站起身时，她眼前突然一黑。不是体力不支那种黑，是脑子里炸开一片幻象——老旧厨房，灶台上炖着汤，香味扑鼻，有个女人背影在搅锅，嘴里哼着歌。她听见自己小时候的声音喊：“妈，我要加香菜！”

她猛地睁眼，发现自己跪在地上，手撑着冰冷水泥地，鼻腔里全是那股家常菜香。可现实里，只有腐臭和甜腻。

“操。”她抬手就是一巴掌扇在自己脸上，清脆响亮。脸立刻红了，痛感让她清醒两秒。

但这不够。幻觉还在冒头，她闻到了油条刚出锅的香气，那是她每天最早一批现炸的，金黄酥脆，咬一口能拉出丝。她甚至感觉舌尖有了味道——咸、鲜、微微带点碱味。

她知道这是陷阱。味弹在攻击她的记忆，用最熟悉的气味撬她的神志。一旦她陷进去，就会像街上那些人一样，分不清现在和过去，活在错乱里。

她摸向腰间，七把调味瓶还在。她一把抽出最左边那个，标签写着“酸”，拔掉木塞，仰头就往嘴里倒。液体刺鼻，是浓缩柠檬汁混合醋精，她咬牙灌了半口，酸得整张脸抽搐，眼泪哗地涌出来。

清醒了一瞬。

她立刻拔第二瓶，“辣”，辣椒油混着魔鬼椒萃取液，一口含住没咽，让灼烧感从舌尖传到喉咙。第三瓶“咸”，粗盐颗粒直接抹在舌根；第四瓶“苦”，药用黄连水，喝一口像吞了锈铁钉。

第五瓶“鲜”，是鸡膏浓缩液，她不敢多用，怕勾起更多回忆；第六瓶“麻”，花椒精油，舌头瞬间发木；第七瓶“涩”，单宁酸溶液，口腔像被砂纸磨过。

七味轮番轰炸，神经被强行拉回现实。她瘫坐在地，满嘴怪味打架，胃里翻江倒海，但她眼睛是清的。

她伸手抱住铁锅，锅体还有点温，是余热，也是她一直抱着焐热的。她把脸贴上去，低声说：“锅在人在，锅在人在……”重复了七八遍，像念咒。

远处传来警笛声，估计是有人报警说街上集体犯癔症。但她不能走。走了，摊就毁了，锅可能再被人偷。她妈说过，锅要是没了，味道就断了。她不知道这话什么意思，但她信。

她靠着推车慢慢坐起来，擦掉嘴角的调味汁。地上七个小瓶倒成一排，有的空了，有的剩一半。粉雾已经淡得几乎看不见，风把它吹散了。街上的人还在恍惚，但已经开始恢复——卖煎饼的大姐终于认出女儿照片是二维码，破涕为笑；那个大叔摸出手机，一脸困惑地翻通讯录。

她低头看自己手，指尖还在抖。右眼尾胎记不烫了，但沉甸甸的，像压了块小石头。

她捡起厨师帽，拍掉灰，重新戴上。丸子头散了一半，她懒得扎。雨靴踩过那滩干掉的油迹，形状还像只手掌，只是边缘裂开了。

她拿起锅铲，轻轻敲了下铁锅。

铛。

声音不大，但稳。