琴弦上的试探

吉他比赛的前一晚，客厅的灯亮到很晚。

云暮盘腿坐在地毯上，反复拨弄着那首改编的《晚风》，指尖在琴弦上磨出红痕。歌寒端着温好的牛奶走过去时，正撞见他把吉他往腿上一搁，低声骂了句“该死”。

“卡在哪了？”歌寒把杯子递过去，目光落在散落的乐谱上。最后一段的和弦标注被划了又改，墨迹叠着墨迹，像他此刻烦躁的心绪。

云暮没接牛奶，伸手把乐谱往他面前推了推：“这里，总觉得少了点东西，太平了。”

歌寒弯腰细看，指尖无意识地在谱面上点了点：“试试加个泛音？在最后一个小节，像晚风突然卷过树叶的声儿。”

云暮抬眼看他，眼里闪过一丝讶异。他抱着吉他试了试，清亮的泛音从琴弦上跳出来，像投入湖面的石子，瞬间让收尾变得鲜活起来。

“你怎么想到的？”他的语气里带着点惊喜，指尖还停留在弦上。

“听你弹多了，瞎猜的。”歌寒避开他的目光，端起牛奶喝了一口，温热的液体压下了喉间的发烫——他其实对着这段旋律琢磨了三天，连梦里都在数节拍。

云暮没再追问，只是重新抱起吉他，指尖在弦上流畅地游走。晚风从敞开的窗户溜进来，掀动了歌寒额前的碎发，也掀动了客厅里暧昧的沉默。

歌寒靠在沙发上，看着云暮专注的侧脸。灯光落在他握着拨片的手上，那道练琴磨出的茧子在光线下格外清晰。他忽然想起那晚相拥而眠时，这人的呼吸扫过颈窝的痒，心跳又开始不规律。

“歌寒，”云暮忽然停了手，转头看他，“比赛那天，你会来吧？”

“嗯。”歌寒点头，声音有点闷，“在台下。”

云暮笑了笑，低头继续调试琴弦：“那我可得好好表现，不能让我的‘专属顾问’失望。”

“专属顾问”四个字被他说得轻轻巧巧，却像根羽毛，在歌寒心上挠了一下。他别过脸看向窗外，夜色里的香樟枝桠摇晃，像藏着说不出的心事。

比赛当天，后台挤满了人。歌寒帮云暮拿着备用拨片，看着他被朋友簇拥着调试吉他，忽然觉得自己有点多余。刚想悄悄退到角落，手腕却被攥住了。

“别走。”云暮的声音压得很低，带着点紧张的微颤，“在这陪我会儿。”

他的指尖很热，烫得歌寒几乎要挣开。但看着云暮眼里的期待，话到嘴边又变成了“嗯”。

轮到云暮上场时，聚光灯打在他身上，把白衬衫照得发亮。他抱着吉他鞠躬时，目光越过人群，精准地落在了歌寒的位置。

旋律响起时，全场都安静了。还是那首《晚风》，却比昨晚练的版本更动人。最后那个泛音跳出来时，歌寒看见云暮对着他的方向，轻轻笑了一下。

下台时，云暮额角还带着汗，手里攥着刚领到的一等奖证书，径直走到歌寒面前：“怎么样？没给你丢人吧？”

“还行。”歌寒嘴上说着，嘴角却忍不住往上扬。

回去的路上，云暮把证书塞进包里，忽然从背后拿出个小盒子：“给你的。”

是枚银色的吉他拨片，上面刻着个小小的音符。“谢礼，”云暮挠了挠头，“谢你的泛音建议。”

歌寒捏着那枚拨片，冰凉的金属贴着掌心，却烫得他心头发热。他忽然抬头，撞进云暮的眼里，对方的笑意里藏着点试探，像琴弦上若有若无的颤音。

“云暮，”他听见自己的声音说，“下周有空吗？我请你看画展。”

云暮愣了愣，随即笑开，眼角的痣在夕阳下格外分明：“好啊。”

晚风卷着香樟叶的气息吹过来，歌寒捏着那枚拨片，忽然觉得，有些藏在琴弦里的心意，或许正借着风，慢慢往对方心里飘。