画展里的心动

周六的画展在老美术馆，红砖墙爬满爬山虎，风一吹就簌簌响。

歌寒站在入口等云暮，手里捏着两张票，指尖把票根都快攥皱了。他其实不太懂画，只是上周在图书馆翻画册时，看见云暮对着一幅《弦音》看了很久——画里是个坐在窗边弹吉他的少年，阳光淌过琴弦，像落了满地碎金。

“等很久了？”云暮的声音从身后传来，带着点喘，手里还拎着杯冰美式，“路上买的，你爱喝的那家。”

歌寒接过咖啡，指尖碰到他的，像有微弱的电流窜过。“刚到。”他低头拧开盖子，掩饰耳尖的发烫——这人连他喝咖啡的口味都记得。

展厅里很安静，只有脚步声和偶尔的低语。云暮看得认真，停在《弦音》前时，目光柔和得像落了层光。“你看这里，”他指着画里琴弦的阴影，“画师把泛音的震动都画出来了，很厉害吧？”

歌寒顺着他的指尖看去，忽然发现画里少年的侧影，竟和云暮有几分像。他喉结动了动，低声说：“嗯，像你。”

云暮愣了下，转头看他时眼里带着笑：“哪像？我可没这么好看。”

“都像。”歌寒没再解释，视线却忍不住在画与云暮之间来回转。原来心动的人看什么，都能叠上对方的影子。

走到一幅星空图前时，云暮忽然停下脚步。画里的银河漫过画布，像打翻了的碎钻。“你说，”他忽然开口，声音很轻，“星星会不会也像音符？各自发光，凑在一起就是首歌。”

歌寒转头看他，阳光透过高大的玻璃窗落在云暮侧脸，睫毛上像落了星子。“可能吧，”他说，“像你吉他上的泛音，单独听很亮，合在一起更暖。”

云暮的目光在他脸上停了两秒，忽然笑了，伸手轻轻碰了下他的头发：“歌寒，你今天话有点多。”

指尖的触感很轻，却像羽毛似的搔在歌寒心上。他别过脸看向画作，耳尖红得快要滴血，嘴里却硬邦邦地回了句：“不行吗？”

“行，”云暮的声音里带着笑意，“挺好的。”

从美术馆出来时，夕阳把天空染成了橘色。云暮忽然提议：“去江边走走？”

江风带着点潮气，吹得人很舒服。两人并肩走在步道上，影子被拉得很长，偶尔会不经意地碰到一起。

“其实，”云暮忽然开口，踢着脚下的小石子，“那天比赛，我一直在看你。”

歌寒的脚步顿了顿。

“看到你站在台下，”云暮转头看他，眼里的光比江对岸的灯火还亮，“就突然不紧张了。”

江风掀起歌寒的衣角，也吹散了他最后一点拘谨。他抬头，正对上云暮的目光，忽然觉得，有些话不用藏了。

“云暮，”他开口，声音被风吹得有些散，却异常清晰，“我不是随便看看画的。”

云暮的脚步停了，眼里带着点疑惑。

“那幅《弦音》，”歌寒看着他，一字一句地说，“我觉得像你，从入校那天起，就觉得。”

江风忽然停了，连远处的汽笛声都像被按下了静音。云暮的眼睛慢慢睁大，耳尖以肉眼可见的速度红了起来。他张了张嘴，最后却只是笑了，眼角的痣在夕阳下格外分明。

“歌寒，”他说，“你知道吗？我那把吉他的名字，叫‘寒’。”

歌寒愣住了。

“买的时候就想好了，”云暮的声音带着点不好意思，却很认真，“总觉得，得有个跟你有关的名字。”

夕阳最后一点光落在江面上，像铺了层碎金。歌寒看着云暮眼里的笑意，忽然觉得，原来那些藏在琴弦里、画展上、深夜里的心意，从来都不是单向的。

他伸手，轻轻握住了云暮的手腕，像握住了一整个夏天的风。

“那以后，”歌寒的声音很轻，却带着笃定，“你的歌，只唱给我听。”

云暮反手握紧了他的手，指尖的温度烫得人心头发颤。“好。”他笑着说，眼里落满了星光。